Cuando ya te has despertado, y me sabe tu bostezo a melancolía. Por que te vas.

Y no se cual será la próxima.

Me engancho a la incertidumbre, pero es ese cuerpo que envidia a la primavera el que me despierta las ganas de rutina.

El tiempo vuela. Y nosotros como el aire, nos desabrochamos cada vez que podemos, y la ropa si sobra tiempo, también.

Eso es poesía. 

Despertar y no saber si ese cuerpo será tuyo toda la vida aunque en esa noche hayas vivido más que en mil años.